Rastløsheten
Jeg er så lei, tenker jeg, før jeg føler at det ikke er riktig likevel. For jeg er ikke lei, men sliten. Likevel er jeg så rastløs, kjennes det ut som. Bena mine er ikke i ro under bordet. Hendene mine fikler med skorpen på den ene knoken på høyre hånd. Den er så ru og jeg kjenner at den er sår også. Men jeg fortsetter å fikle, samtidig som jeg biter meg selv på innsiden av munnen. Der er jeg også ru, som en påminnelse om at jeg burde slutte med det. Men det skjer automatisk. Spesielt når jeg kjenner på kaoset inne i meg. Dette som ikke syntes utenpå. Dette jeg lar meg selv synke helt inn i, mens dere andre ser på film, eller tv. Det er så lett å lure dere da. Hver gang dere ler, setter jeg frem et slags grin jeg også. Som om jeg deler denne lille gleden med dere. Om dere kommer med utrop av noe slav, slenger jeg meg automatisk på med et ?Oi? eller ?Hah!?. Det funker fint, den lille ordningen mellom oss. Det roer meg å vite at dere er der på utsiden. Alt jeg trenger å gjøre er å innlemme dere i kaoset mitt. Dere er rett der borte, i andre enden av sofaen, eller kanskje også rett ved siden av meg. Jeg kan faktisk bare slippe dere inn, med et enkelt ?Hjelp meg? eller ?Hør på meg?. Men det er så langt borte, på samme tid. For jeg har reist fra dere nå. Jeg er ikke der lenger. Jeg er i følelsene mine. Jeg er følelser. Jeg er sorgen over alle verdens mørke daler, og gleden over å være lykkelig med kjæreste, barn eller lykken av en deilig morgen. På samme tid som jeg er følelsen av å ikke strekke til, er jeg selvtilitten. Jeg er sjalusien, og den som får andre til å misunne meg. Jeg er trettheten, og adrenaliet. Jeg er håpfull og lys, tapper og livredd for forandring. Jeg er ambisjon, og følelsen av å kunne drømme. Jeg er følelsene. Jeg er alt, men ingenting. For alt jeg vet, er jeg ikke her lenger.














